Solitude

Transe.





Esses dias assim, de chuva
Quentes, de inverno por dentro,
              parecem 1 buraco - incolor -
                no meio da história da existência.
                 1 fenda entre o que se foi
                 e o que se é.
                 
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Karma, lição, vida.
A conta nessa,
daquela outra que se viveu?

Tal qual o fogo:
queima, arde, transforma.
Purificaria??
Da cinza, a coisa se esvai.
Vira pó e adubo.